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    第一个人停下来，刀掉在地上。他看着自己的手，手在抖。

    “我在干什么？”

    “你在抢。抢别人的花。花不是你的。”

    那个人跪了下来。他哭了。第二个人也停了，第三个人也停了。刀掉了一地。

    但还有人没有停。

    一个年轻人，二十岁出头，脸上没有疤。他是从北境来的，穿着白色皮袄，手里握着一把冰刀。刀是透明的，里面有血丝。

    “塔格。你不给，我自己取。”

    他冲向树根，刀刺向根。根是暗金色的，刀刺进去，根在流血。暗金色的血从伤口里涌出来，滴在地上。

    塔格冲过去，短剑架住冰刀。冰刀断了，碎成冰碴。冰碴飞起来，打在塔格的脸上，刺进肉里。他没有躲。

    “疼吗？”年轻人问。

    “疼。活着就疼。”

    “我不要疼。我要花。”

    他推开塔格，跑到树根边，跪下来，用手扒根。根被他扒开了，露出下面的土。土是暗金色的，有光在跳。他把手伸进土里，摸到了白衣人的脚。

    “花！出来！我带你走！”

    白衣人低下头，看着那只伸进来的手。手是凉的，冰凉的。它没有接。

    “你不怕我？”

    “不怕。你是幸福。”

    “我不是幸福。我是空。”

    “空也不怕。空就不会疼。不疼就好。”

    白衣人蹲下来，把手按在那只手上。手是凉的，它是凉的。凉和凉贴在一起，不冷。

    “你叫什么？”

    “我叫艾瑞克。从北境来的。我全家都死了。我不想活了。但你让我不疼。不疼了，就能活。”

    白衣人看着艾瑞克的脸。脸是年轻的，没有皱纹，但眼睛里全是血丝。

    “你不疼了，还是你吗？”

    “不是了。但活着就好。”

    白衣人犹豫了。它学了很多天，学会了种花，学会了笑，学会了拒绝。但它没有学过怎么让一个人“不是自己”。

    塔格走过来，站在艾瑞克旁边。

    “艾瑞克。你不是想活。你是想死。死了就不疼了。”

    “死了就没了。换了，还在。还在就行。”

    塔格蹲下来，看着艾瑞克的眼睛。

    “换了，你就不记得你家人了。不记得，他们就没活过。”

    艾瑞克的眼泪掉了下来。泪是咸的，滴在根上，根把泪吸走了。

    “我记得他们。记得他们就不会死。”

    “你换了，你就不是你了。不是你了，谁记得他们？”

    艾瑞克把手从土里缩回来。他的手在抖，全身在抖。他跪在树根边，抱着头。

    “塔格。我怎么办？我太疼了。疼得活不下去。”

    塔格把手按在艾瑞克的头上。手是粗糙的，有茧，有疤，有暗金色的纹。纹在跳，和根同步。

    “疼就哭。哭完了，活着。活着，替他们活。他们死了，你替他们看花，看树，看根。看够了，你也死了。死了，在根里见到他们。他们问你——你替我们看了吗？你说——看了。都看了。”

    艾瑞克抬起头，看着树上的花。花里的艾琳在笑，笑着看他。

    “她是谁？”

    “艾琳。她等了陈维很多年。陈维在柱子上，她在地下。等不到，但她等。等了就不疼了。”

    艾瑞克站起来。腿在抖，但他站着。

    “我等。等我死了，见到他们。”

    他转过身，向火种镇的田里走去。托尔在田里，手里拿着锄头。他看到艾瑞克走过来，把锄头递给他。

    “会种地吗？”

    “不会。学。”

    “学就会。”

    克雷格还站在圈里。他看着那些人走进火种镇，看着他们拿起锄头，走进田里。他的刀断在地上，他没有捡。

    “塔格。放我出去。”

    “你想通了？”

    “想通了。花不是幸福。花是空。空不要。我要疼。”

    塔格的短剑在地上划了一下，圈灭了。克雷格从圈里走出来，他的腿在抖，但他站着。他走到树根边，把手按在树干上。树干是温的，暗金色的光在他指尖下跳。

    “我记住了。疼。活着。”

    他转过身，向工坊走去。伊万在工坊里打铁，铁砧上的暗金色纹在跳。

    “伊万。我能打铁吗？”
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