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    得来的，永远是她的不理解。

    她好想哭。

    想替前世那个在北境守了十几年。

    她欠他一场哭。

    可她又觉得她没有资格为他哭。

    她不是他的妻子，不是他的谁。

    她只是他好友的妻子，一个不相干的人。

    对不起，顾辰，对不起……

    她在心里说着。

    随后，她仿佛突然疯了。

    她拿起那页诗稿，看了很久。

    然后把它撕了。

    一分为二，二分为四，四分为八。

    碎片从指间飘落，落在案上，落在地上，落在她的膝头。

    她没有停。

    一封一封地撕，一首一首地撕。

    那些她背了一世的，铭心刻骨的诗，那些她曾以为重逾性命，永远不可轻慢的诗，那些她用以衡量一人值不值得去爱的诗，那些——

    让她错付了一世、误了他整整一生的诗——

    尽数撕碎。

    撕到最后，她看见了诗稿下的一首诗。

    这首不是杨开骥写的，是顾辰写的那首七律。

    那是她抄在最好的纸上，压在砚台底下，从来舍不得拿出来看的。

    这首诗里，有一个她两辈子都没看懂的人。

    那个人的心里没有风花雪月，只有天下。

    她嫌弃他木讷，嫌弃他无趣，嫌弃他不懂她。

    可他从来没有让她受过委屈，没有让她为钱发过愁，没有让她在任何人面前抬不起头。

    他把她保护得太好，好到她以为那一切都是理所当然。

    顾辰，我错了。

    我不配你。

    我错了……我错了……

    顾辰，我对不住你。

    碎纸不会说话。

    她对自己的恨，只能化在心里，化成灰，化成她再也说不出口的悔意。

    我错了两辈子……

    她瘫坐在床头边，整个人都仿佛被抽空。

    入了夜，杨开骥校完书去房间，看着一地碎纸，也不知道柳若斓到底又怎么了。

    　　


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